Mots et couleurs

textes auto-biographiques anciens et actuels, poésie, chansons, contes et nouvelles

02 mai 2007

MUGUET

Elle a vingt ans, le bel âge à sortir les vélos pour aller au muguet.
A Evieu ! dans les bois, et le loup n’y est pas …
Elle cueille, elle cueille, infatigable ouvrière de jeunesse, brin à brin, joie pour joie, blancheur immaculée. Bonheur est sa provende et elle le distribue.
Elle offre le muguet, en brassées, en bouquets. Muguets sur la commode et muguets sur la table ; muguets dans les pages du livre.

Elle a quatre-vingt ans. Elle part. Prend la voiture. Elle sort de l’hôpital. On lui a fait des vitamines. Elle renaît.
Les muguets sont au rendez-vous dans le bois des amours. Si beaux, si tendres, si fragiles. Brin à brin, elle se baisse, se relève, et encore une fois, puis une autre, plus de cinq cents peut-être. Elle ne peut renoncer à celui qui se cache sous la mer des mensonges, sous l’humus des fatigues, il le lui faut, elle le veut. L’offrir au printemps, à la vie innombrable.
Elle s’en va, le bâton à la main, quitte le bois, des muguets plein la hotte … Père Noël aux quarante écus. Elle tombe à terre. Elle ne peut plus se relever. Un enfant dans le bois. Elle appelle. Il vient. Il va chercher son père. On la relève.
« C’est le dernier » dit-elle en offrant ses bouquets, à sa sœur, à son frère, aux enfants, aux voisines, à son ange gardien qui loge au cimetière. Elle dépose un baiser sur la pierre. Elle remercie pour la protection rapprochée, pour le muguet cueilli, l’adresse à qui l’on donne.

Elle ne s’est pas fait mal. C’est une chance, non ?

1 commentaires:

Blogger Julie Kertesz - me - moi - jk a dit...

c'est tellement important: ne pas mourir avant de mourir, comme le disait mon amie Stéphanie, vivre chaque instant pleinement

ps j'ai recu ton paquet hier

samedi, 05 mai, 2007  

Enregistrer un commentaire

Abonnement Publier les commentaires [Atom]

<< Accueil