le cahier mauve

Elle se leva pour ouvrir la porte, persuadée qu’il serait là sur le seuil, qu’une explication conviendrait à sa disparition momentanée : sa mère était revenue pour le parcourir et venait le lui rapporter, le rendre à sa légitime propriétaire ; son fils l’avait ramassé par inadvertance et, bouleversé par sa lecture, avait repeint la chambre du passé en mauve ; le chevalier, sorti du bois, l’avait vu scintiller dans l’herbe comme une pantoufle de vair et rapportait à l’inconsciente le trésor inaltérable, nettoyé de sa poussière et de ses faux-semblants …
Mais non ! Rien de cela. Une porte ouverte, avec un paillasson pour s’essuyer les pieds quand on arrive du jardin. Une fenêtre ouverte et un tas de cahiers multicolores comme autant de grains de gravier nouveaux.
Elle avança sur le seuil. Elle passa la porte. Au-delà elle passa aussi le petit pont. Elle s’engagea sur le chemin. Elle prit un bâton dans le buisson pour appuyer sa marche.
Ainsi, de pas en pas, elle s’éloignait du cahier mauve. Ou s’en approchait ? elle n’aurait su dire. Sa silhouette se confondait avec le verte des feuilles, le pépiement des première fleurs de ce printemps.
Vieille ou jeune, quelle importance ? le temps n’avait plus d’âge. La couleur même des cahiers se faisait lumineuse de ne plus avoir à se définir dans l’absolu. Elle regagnait sa raison à pas tranquilles.
En prenant le premier la tangente, la poudre d’escampette, en s’accordant le premier liberté sur paroles, le cahier mauve lui avait ouvert la voie.