Qui marche ?

Qui marche sous la galerie ?

Est-ce trois heures, est-ce minuit ?

La nuit

bat ses draps noirs contre mes tempes

Mais les talons ont réveillé

quelques mots blancs sur le papier

La chance

est qu’ils ne soient pas trop rouillés

J’ajuste

au rythme silencieux des pas

doigts clopinant sur les syllabes

tambour battant contre mon buste

Pêcheur, la nuit vigie sort du fourreau

l’épée d’argent d’un jour nouveau

la lance

En guise de carpe ou brochet

tire un rayon de mes reflets